Saint Joseph, l'époux de la Vierge Marie

 

Saint Joseph, l’époux de la Vierge Marie et le père nourricier de Jésus, a eu rôle providentiel dans le plan de Dieu.

• Joseph fut un homme juste, humble, discret et profondément fidèle à Dieu. Il accepte une mission extraordinaire : devenir l’époux de Marie et protéger Jésus, alors même qu’il ne comprend pas immédiatement tout ce qui se passe.
• Marie a reçu une mission unique dans l’histoire du salut, puisqu’elle devient la Mère du Christ. Joseph, de son côté, reçoit la mission tout aussi importante de veiller sur elle et sur l’Enfant Jésus.
• Lorsqu’il apprend que Marie est enceinte, Joseph ne veut pas l’exposer à la honte. Son attitude montre sa bonté et sa justice, et c’est alors que Dieu lui révèle en songe l’origine divine de l’enfant : il doit prendre Marie chez lui et donner à l’enfant le nom de Jésus.
• Joseph joue ensuite le rôle de protecteur de la Sainte Famille : il emmène Marie et Jésus en Égypte pour les soustraire à Hérode, puis les ramène en Terre d’Israël lorsque le danger est passé.
•  Joseph obéit à Dieu sans chercher la gloire ni les explications. Il agit dans le silence, sans paroles spectaculaires, mais avec une confiance totale.
• Sa grandeur spirituelle réside donc précisément dans cette humilité cachée : il accepte de servir le mystère du Christ sans être lui-même au premier plan.

L’idée centrale à retenir

Saint Joseph est le modèle de l’homme juste qui fait confiance à Dieu, accepte humblement sa vocation et protège fidèlement ceux que Dieu lui confie.

Les paroles de Joseph sont moins importantes  — les Évangiles ne rapportent d'ailleurs aucune parole prononcée par lui — que sur ses actes, son silence, son obéissance et sa fidélité. Sa sainteté se manifeste dans une vie cachée au service de Jésus et de Marie. 

Le plus grand défaut de l'homme moderne..

 

Le plus grand défaut de l’homme moderne est l’orgueil.

Grâce aux progrès scientifiques et techniques, l’être humain contemporain bénéficie d’un confort et de capacités extraordinaires. Il peut voyager facilement, soigner davantage de maladies, profiter de nombreuses commodités et même aller dans l’espace. Mais ces réussites peuvent lui donner l’impression qu’il maîtrise tout par ses propres forces.

Cette confiance excessive conduit à oublier Dieu et notre propre fragilité. L’être humain reste pourtant vulnérable : une maladie, une guerre ou une catastrophe peut rapidement bouleverser son existence. Le progrès matériel ne suffit donc pas à donner une véritable sécurité ou une espérance durable.

Cela oppose alors l’orgueil à l’humilité. L’homme humble accepte ses limites, se montre moins agressif envers les autres, maîtrise davantage sa haine et ne se laisse pas dominer par la richesse ou la réussite. Il est ainsi mieux préparé aux épreuves de la vie.

Enfin,  dans une perspective chrétienne orthodoxe,  nos talents et nos réussites ne sont pas uniquement le fruit de nos propres mérites. Ils sont aussi considérés comme des dons de Dieu. Il faut donc éviter de s’attribuer entièrement le mérite de ce que l’on possède et plutôt cultiver la reconnaissance et l’humilité.

Le progrès et la réussite peuvent nous faire croire que nous sommes autonomes et tout-puissants ;  au contraire, il faut reconnaître notre fragilité, à rester humble et à ne pas oublier Dieu.

Le progrès scientifique n'est pas le problème en lui-même ; la critique est surtout l’orgueil qui peut naître de ce progrès et qui nous fait oublier nos limites.

La lumière de la petite chapelle

 

Sur une petite île grecque, loin des grandes villes et des endroits fréquentés par les touristes, se trouvait un petit village accroché aux flancs d'une montagne, un village aux maisons blanches dont les volets bleus claquaient doucement lorsque le vent descendait de la montagne, tandis qu'en contrebas la mer Égée s'étendait à perte de vue, parfois calme comme un miroir et parfois sombre et agitée lorsque les tempêtes arrivaient du large.

À quelques centaines de mètres du village, après un petit chemin de terre qui serpentait entre les oliviers centenaires, se dressait une vieille chapelle dont personne ne connaissait réellement l'âge, car les anciens racontaient qu'elle avait toujours été là, bien avant que leurs grands-parents ne viennent habiter sur l'île, bien avant même que le chemin ne soit tracé, et que plusieurs générations de villageois étaient venues y déposer leurs prières, leurs peines et leurs espoirs.

Ses murs blanchis à la chaux portaient les traces du temps, le toit était couvert de vieilles tuiles rouges dont certaines avaient été remplacées au fil des années, et devant la petite porte en bois se dressait une croix de pierre usée par le vent et le soleil, si bien qu'à force de la regarder on avait presque l'impression que la croix elle-même avait vieilli avec les hommes qui étaient venus se recueillir devant elle.

À l'intérieur, la chapelle était encore plus simple, avec quelques bancs en bois, un petit autel, plusieurs icônes assombries par la fumée des cierges et un vieux crucifix accroché au mur, juste au-dessus de l'endroit où les fidèles venaient déposer leurs bougies.

Parmi tous ceux qui fréquentaient autrefois cette petite chapelle, un homme nommé Nikos était devenu, avec les années, celui qui y venait le plus régulièrement.

Nikos avait soixante-deux ans et vivait seul depuis la mort de sa femme, trois ans auparavant, une disparition qui avait laissé dans sa maison un silence auquel il ne s'était jamais véritablement habitué, car certains soirs il lui arrivait encore de poser deux assiettes sur la table avant de se rappeler, quelques secondes plus tard, qu'il n'y avait plus personne pour s'asseoir en face de lui.

Il avait deux enfants, mais tous deux avaient quitté l'île depuis longtemps pour travailler sur le continent, et même s'il leur parlait de temps en temps au téléphone, il ressentait entre eux cette distance étrange qui s'installe parfois dans les familles sans que personne ne sache exactement à quel moment elle a commencé.

Alors, après la mort de sa femme, Nikos avait pris une habitude qui était devenue peu à peu une véritable nécessité, celle de monter chaque matin jusqu'à la petite chapelle avant même que le soleil ne dépasse les montagnes.

Il se levait tôt, enfilait son vieux manteau, sortait dans l'air frais du matin et suivait le chemin entre les oliviers, parfois dans le silence complet, parfois accompagné du chant des oiseaux ou du bruit lointain des vagues, jusqu'à ce qu'il aperçoive enfin les murs blancs de la petite chapelle.

Il poussait alors la vieille porte de bois, entrait, allumait une bougie et s'agenouillait toujours au même endroit, devant le crucifix, puis il joignait les mains et priait.

Il priait pour sa femme, dont le visage lui revenait chaque jour dans ses souvenirs, il priait pour ses enfants qui vivaient loin de lui, il priait pour les habitants du village, pour ceux qui étaient malades, pour ceux qui avaient perdu quelqu'un, et parfois même pour des inconnus dont il ne connaissait pas le nom mais dont il imaginait simplement qu'ils avaient besoin de Dieu.

Pourtant, chaque matin, il terminait toujours sa prière de la même façon.

« Seigneur, donne-moi seulement assez de lumière pour avancer aujourd'hui. »

Il ne demandait jamais de richesse, jamais de miracle, jamais que sa vie redevienne comme avant, car avec les années il avait compris que certaines choses ne peuvent pas être changées, mais il demandait simplement la force de supporter ce qui devait l'être et de continuer à avancer malgré tout.

Pendant longtemps, rien ne vint troubler cette routine.

Les saisons passèrent, l'été brûlant laissa place aux pluies d'automne, puis à l'hiver, et Nikos continua de monter jusqu'à la chapelle chaque matin, parfois sous le soleil, parfois dans le froid, parfois même lorsque la pluie rendait le chemin presque impraticable.

Puis, un matin d'hiver, quelque chose changea.

Le ciel était noir depuis l'aube et une pluie froide frappait les fenêtres des maisons du village, tandis que la mer, au loin, était devenue presque entièrement grise sous les nuages, et lorsque Nikos se réveilla, il resta quelques instants assis au bord de son lit en se demandant s'il devait réellement sortir par un temps pareil.

Il pensa à rester chez lui.

Pourtant, sans savoir pourquoi, une sensation étrange le poussa à se lever, comme si quelque chose lui disait qu'il devait se rendre à la chapelle ce matin-là, malgré la pluie, malgré le vent et malgré le froid.

Lorsqu'il arriva enfin devant la petite chapelle, il s'arrêta brusquement. La porte était ouverte. Nikos resta quelques secondes immobile sous la pluie, observant cette porte qu'il était certain d'avoir fermée la veille, comme il le faisait chaque jour avant de repartir. Il regarda autour de lui, mais le chemin était désert et il n'y avait aucune trace de pas récente dans la boue, si ce n'était les siennes.

Il entra lentement. À première vue, tout semblait parfaitement normal, les bancs étaient à leur place, les icônes n'avaient pas bougé et le vieux crucifix était toujours accroché au mur, mais quelque chose attira immédiatement son attention.

Une petite bougie brûlait devant l'icône de la Vierge. Nikos s'approcha. Il savait que cette bougie n'était pas la sienne. Il ne l'avait pas allumée la veille et, à cette heure aussi matinale, personne du village n'avait l'habitude de venir jusqu'ici, surtout par un temps pareil. Il regarda autour de lui et demanda doucement :

« Il y a quelqu'un ? » Seul le bruit de la pluie lui répondit. Nikos resta encore quelques secondes debout, puis, malgré le malaise qui commençait à monter en lui, il s'agenouilla comme chaque matin devant le crucifix. Il ferma les yeux et joignit les mains, mais cette fois, quelque chose l'empêchait de prier, car il avait cette impression désagréable et inexplicable que quelqu'un se trouvait derrière lui et le regardait.

Il ouvrit les yeux. Personne. Il se retourna lentement. Toujours personne. Alors qu'il s'apprêtait à se lever, un bruit étrange retentit dans la chapelle.

Toc. Toc. Toc.

Nikos se figea. Les coups semblaient venir du mur situé derrière l'autel. Il attendit, le cœur battant. Puis les trois coups retentirent une seconde fois.

Toc. Toc. Toc.

Nikos se leva lentement et s'approcha du mur, puis il posa sa main dessus et sentit immédiatement le froid de la pierre traverser sa paume.

« Qui est là ? » demanda-t-il d'une voix presque inaudible. Rien. Il allait retirer sa main lorsqu'une chose impossible se produisit.

La petite flamme de la bougie qui brûlait devant l'icône de la Vierge se mit soudain à grandir, sans que le moindre courant d'air ne puisse expliquer ce phénomène, et pendant quelques secondes sa lumière devint si intense qu'elle éclaira presque toute la chapelle d'une lueur blanche et douce.

Nikos recula, incapable de comprendre ce qu'il voyait. Sur le mur, juste devant lui, apparut alors une inscription qu'il aurait juré ne pas avoir vue quelques instants plus tôt. Les lettres semblaient anciennes et étaient écrites en grec. Nikos ne connaissait pas le grec ancien, mais un mot lui était familier.

ΦΩΣ.

La lumière. Il cligna des yeux. Et l'inscription disparut.  La flamme redevint normale. La chapelle retrouva son obscurité habituelle, et Nikos resta là, complètement immobile, incapable de décider s'il venait réellement d'assister à quelque chose ou si son esprit, fatigué par les années de solitude et de chagrin, lui avait simplement joué un tour. Ce jour-là, il ne raconta rien à personne.

Il rentra chez lui, mangea en silence et passa une grande partie de la journée à repenser à ce qu'il avait vu, mais plus il essayait de trouver une explication rationnelle, plus il avait l'impression que quelque chose lui échappait.

Le lendemain matin, il retourna à la chapelle. La porte était fermée. La bougie n'était pas allumée. Le mur était parfaitement normal. Nikos s'agenouilla et pria comme d'habitude, même si, pendant toute la durée de sa prière, il ne put s'empêcher de regarder de temps en temps derrière lui. Rien ne se produisit. Le troisième matin, pourtant, lorsqu'il entra dans la chapelle, il entendit de nouveau les trois coups.

Toc. Toc. Toc.

Cette fois, il n'eut pas peur.  Il s'approcha lentement du mur et posa sa main dessus.

« Seigneur ? » murmura-t-il.

Le silence lui répondit d'abord, puis, après quelques secondes, une voix très faible s'éleva derrière la pierre. Une voix d'enfant.

« Papa... »

Nikos sentit son cœur s'arrêter.  Il connaissait cette voix.  Il la connaissait mieux que n'importe quelle autre. C'était la voix de sa fille.  Mais sa fille n'était pas une enfant, elle avait maintenant trente-cinq ans et vivait à Athènes.  Nikos recula jusqu'au banc derrière lui.

« Non... » murmura-t-il.

Puis la voix résonna encore.

« Papa... »

Il tomba à genoux, les larmes lui montant immédiatement aux yeux, car cette voix venait de réveiller quelque chose qu'il avait enfoui depuis des années.  Sa fille était toujours vivante, mais depuis longtemps ils ne se parlaient presque plus.  Après la mort de sa mère, leur relation s'était progressivement détériorée, jusqu'au jour où une dispute plus violente que les autres les avait séparés, sa fille lui reprochant de s'être enfermé dans sa douleur et de ne plus être capable de voir ceux qui étaient encore là autour de lui.

Elle était partie pour Athènes sans vraiment lui dire au revoir et, même si Nikos avait souvent pensé à l'appeler, sa fierté, sa peur d'être rejeté et cette étrange conviction qu'il valait mieux attendre encore un peu l'en avaient toujours empêché.  Alors il avait prié pour elle.  Tous les jours. Pendant trois ans. Il avait demandé à Dieu de la protéger, de lui donner une bonne vie, de lui pardonner ses propres erreurs et, parfois, lorsqu'il était particulièrement seul, il avait demandé simplement qu'un jour sa fille lui reparle.

Il leva les yeux vers le crucifix.

« Seigneur, si c'est un signe, donne-moi le courage de faire ce que je dois faire. »

La voix répondit une dernière fois.

« Appelle-la. »

Puis le silence revint.  Nikos resta longtemps à genoux.  Il regarda son téléphone, qui se trouvait dans la poche de son manteau, puis il le sortit lentement et fixa le numéro de sa fille affiché à l'écran.  Il avait enregistré ce numéro depuis toujours.  Il l'avait appelé des centaines de fois dans sa tête.  Mais jamais avec son téléphone.  Son doigt resta suspendu au-dessus de l'écran.  Il pouvait encore refermer le téléphone, rentrer chez lui et prétendre que rien ne s'était passé. Pourtant, il repensa aux mots qu'il avait entendus.

Appelle-la. Alors il appuya. Une sonnerie.  Deux.  Trois. À la quatrième, quelqu'un décrocha. « Papa ? »

Nikos ferma les yeux.  Il essaya de parler mais aucun son ne sortit de sa bouche.

« Papa, c'est toi ? »

Et alors, après trois années de silence, l'homme qui avait toujours voulu paraître fort devant les autres se mit simplement à pleurer.

« Pardonne-moi », réussit-il enfin à dire.

À l'autre bout du téléphone, il y eut un long silence.  Puis sa fille répondit d'une voix tremblante :

« Toi aussi, papa... pardonne-moi. »

Nikos resta là, assis dans la petite chapelle, le téléphone contre son oreille, tandis que dehors la pluie continuait de tomber sur les oliviers.  Ils parlèrent longtemps.  Ils parlèrent de sa mère, de la colère, de la solitude, des choses qu'ils avaient dites et de celles qu'ils auraient dû dire, et surtout de toutes ces années pendant lesquelles chacun avait attendu que l'autre fasse le premier pas. Lorsqu'ils raccrochèrent enfin, Nikos resta assis sans bouger.  Il regarda la petite flamme devant l'icône de la Vierge. Elle brûlait tranquillement.  Rien d'autre ne se produisit.  Aucune voix ne se fit entendre. Aucune lumière mystérieuse ne traversa la chapelle.  Aucun miracle spectaculaire ne vint troubler le silence. Et pourtant, Nikos sourit. Car il comprit peut-être à cet instant que le miracle qu'il avait attendu pendant toutes ces années n'était pas nécessairement celui qu'il imaginait.

Peut-être que Dieu n'avait jamais eu besoin de faire disparaître sa douleur ou de changer le passé. Peut-être qu'il lui avait simplement donné, au moment où il en avait le plus besoin, le courage de faire un pas vers quelqu'un qu'il aimait.  Le lendemain matin, Nikos retourna à la chapelle.Mais cette fois, il n'était pas seul. Sa fille était revenue sur l'île.

Elle marchait à côté de lui sur le petit chemin entre les oliviers, et pendant quelques minutes aucun des deux ne parla, car certaines retrouvailles sont trop importantes pour être immédiatement enfermées dans des mots. Lorsqu'ils arrivèrent devant la chapelle, Nikos ouvrit la vieille porte. Ils entrèrent ensemble. Sa fille regarda les icônes, le vieux crucifix et les bancs de bois, puis elle aperçut la petite bougie devant l'icône de la Vierge. Nikos ne lui parla jamais de la voix. Il ne lui raconta pas ce qu'il avait entendu derrière le mur. Il ne lui parla pas non plus de l'inscription apparue puis disparue. Certaines choses appartiennent uniquement à celui qui les reçoit.

Ils allumèrent ensemble une nouvelle bougie, puis Nikos s'agenouilla devant le crucifix tandis que sa fille restait debout derrière lui. Après quelques secondes, elle posa doucement sa main sur son épaule. Nikos se retourna. Leurs regards se croisèrent. Et sans prononcer un seul mot, ils se comprirent. À cet instant précis, un rayon de soleil traversa la petite fenêtre de la chapelle et vint éclairer le vieux crucifix, alors que les nuages commençaient enfin à se déchirer au-dessus de la montagne.

Nikos leva les yeux.  Un sourire apparut sur son visage. « Merci, Seigneur », murmura-t-il. Sa fille serra doucement sa main. Depuis ce jour, Nikos continua de venir prier chaque matin dans la petite chapelle, comme il l'avait toujours fait, mais quelque chose avait changé en lui, car lorsqu'il poussait maintenant la vieille porte de bois, il ne ressentait plus seulement la solitude et le poids des années passées, il ressentait aussi une profonde gratitude pour les choses qu'il avait encore la chance de pouvoir réparer.

La petite chapelle, elle, resta exactement la même. La vieille porte continuait de grincer, les tuiles continuaient de vieillir sous le soleil grec, les oliviers continuaient de bouger lorsque le vent descendait de la montagne et la mer Égée brillait toujours au loin, indifférente aux histoires des hommes. Personne dans le village ne sut jamais ce qui s'était réellement passé ce matin-là.

Certains auraient parlé d'un rêve, d'autres d'une illusion, d'autres encore auraient cherché une explication rationnelle, et peut-être même que Nikos lui-même, certains soirs, se demandait s'il avait réellement entendu cette voix derrière le mur. Mais chaque matin, lorsqu'il entrait dans la chapelle avant le lever du soleil, il trouvait parfois une petite bougie allumée devant l'icône de la Vierge.

Il ne chercha jamais à savoir qui l'avait allumée. Il ne demanda jamais d'explication. Il s'agenouillait simplement devant le crucifix, joignait les mains et priait. Et désormais, sa prière était différente. Il ne demandait plus seulement à Dieu de lui donner assez de lumière pour avancer jusqu'au lendemain. Il remerciait Dieu pour la lumière qu'il avait déjà reçue.

Car il avait enfin compris que certains miracles ne ressemblent pas à ceux que l'on raconte dans les livres, qu'ils ne viennent pas toujours accompagnés de tonnerre, de visions ou de signes éclatants, et que parfois le plus grand miracle est simplement de trouver, au fond de soi, la force de prononcer les mots que l'on n'osait plus dire.

Pardonne-moi.

Je t'aime.

Reviens.

Et peut-être que, parfois, lorsque l'homme n'a plus la force de faire le premier pas, Dieu ne déplace pas les montagnes devant lui. Peut-être qu'Il allume simplement une petite lumière dans l'obscurité, juste assez forte pour lui montrer le chemin.

Saint Iakovos Tsalikis et l'esprit de sa tante défunte..

1. Une habitude de prière dès l'enfance

Saint Jacques (Iakovos) Tsalikis raconte que depuis son enfance, il se rendait chaque jour au cimetière pour méditer sur la mort et prier pour ses proches disparus, tous ses parents étant décédés.

2. La vision et le message de la tante défunte

En faisant la mémoire de l'une de ses tantes décédées, celle-ci lui est apparue dans une vision pour lui adresser un message :

• Remerciements et constat : Elle le remercie pour tout ce qu'il lui « envoie » (ses prières et commémorations), mais attire son attention sur le sort d'autres âmes oubliées :

  « Tu m'envoies beaucoup, mais sache qu'il y en a d'autres qui sont malheureux, affamés et qui n'ont personne au monde pour penser à eux ou prendre soin d'eux. »

• La « faim » des âmes : Lorsque Saint Iakovos demande comment savoir qui est dans le besoin, sa tante lui explique la faim spirituelle qu'éprouvent ces âmes abandonnées et l'exhorte à partager ses prières et ses intentions avec elles.

• 
  

3. Enseignement spirituel sur la prière pour les morts

Saint Iakovos nous explique : 

• L'importance des Samedis des Âmes (Psychosabbaton) : Ces jours de commémoration dans la tradition orthodoxe sont spécialement conçus pour prier collectivement pour tous les chrétiens disparus, en particulier ceux qui n'ont plus personne pour prier pour eux.

• La puissance de la Divine Liturgie : Saint Iakovos conclut que bien que l'aumône et les supplications soient très bénéfiques, c'est la célébration de la Divine Liturgie (et la commémoration des défunts lors de celle-ci) qui apporte la plus grande aide et le plus grand soulagement aux âmes des morts.

Extrait de https://www.daimonologia.org/2023/11/what-spirit-of-his-dead-aunt-said-to.html

Miracle de Sainte Marina sur une jeune fille de 12 ans..

 

Voici un miracle qui s'est produit en Grèce il y a quelques années, par l'intermédiaire de Sainte Marina.

1. Le début de la maladie

Une jeune fille de 12 ans, physiquement développée pour son âge, se rend avec son père dans un village voisin pour aider une famille amie durant les moissons. Sur place, un homme dit au père :

« Haralambos, tu es prêt à être beau-père ! Ta fille a bien grandi. »

Immédiatement après cette remarque, la jeune fille tombe subitement malade : vertiges, nausées, incapacité à tenir debout. De retour chez elle, son état empire jusqu'à ce qu'elle devienne complètement alitée, perde la parole et frôle la mort.

2. Six mois d'agonie

Au bout de six mois, la jeune fille ne mange et ne boit plus depuis plusieurs jours, restant muette. Les voisins venus lui rendre visite s'attendent à sa mort imminente.

3. L'apparition de Sainte Marina

Soudain, la porte s'ouvre et une femme entre puis s'assied à côté du lit (visible uniquement par la jeune fille). En voyant cette femme, la malade bouge ses membres pour la première fois. La femme lui dit :

« N'aie pas peur, tu vas guérir. Je suis Marina. »

Sainte Marina fait le signe de croix sur elle, lui caresse la tête et lui indique de prendre ce qui se trouve à l'intérieur d'une paire de chaussures sous son lit pour l'appliquer sur tout son corps. La jeune fille obéit et commence à reprendre des forces, à manger et à parler deux à trois jours plus tard.

4. La guérison complète à l'église

Interpellé par ce rétablissement, le prêtre du village conseille à la famille d'amener la jeune fille à l'église Sainte-Marina dans le village voisin de Perdikoneri, afin de l'oindre avec l'huile des saintes lampes de l'iconostase.

Transportée à dos d'âne jusqu'à l'église, la jeune fille y reçoit l'onction d'huile sainte sur tout le corps. Dès l'onction terminée, elle se relève brusquement et repart en marchant parfaitement guérie.

L'auteur précise que la femme qui lui a confié ce témoignage était encore en vie et mariée à Vytina, en Arcadie (Grèce).

Extrait de Pemptousia, https://www.pemptousia.gr/2020/07/to-sigklonistiko-thavma-tis-agias-marinas/

Miracle de l'Archange Michaël

 

Je m'appelle Prokopis Varzakados, et je vis à Sparte, en Laconie. En 2010, un cancer est apparu dans mon rein droit. J'ai été admis à l'hôpital Agios Savvas d'Athènes.

Les médecins m'ont recommandé de commencer immédiatement un traitement, incluent 25 séances de radiothérapie. Les traitements, les examens et le suivi par mon médecin, Mr Rigatos, ont duré six ans, le temps de stabiliser la situation et de la maîtriser. Tout allait très bien, et puis l'année dernière, mon taux de glycémie est devenu très élevé. J'ai suivi un régime spécial et de nouveaux traitements à l'insuline. Mon taux a atteint 600. Génial !

Les médecins étaient fous de rage. Lors des nouveaux examens que j'ai passés en septembre 2014 pour déterminer l'origine de ma glycémie, on m'a diagnostiqué un cancer métastatique du pancréas. Epuisée psychologiquement par tant d'années de souffrance et par cette nouvelle épreuve, j'ai commencé à craquer, à désespérer. 

A cette époque, une amie, Voula, que j'avais rencontrée récemment, m'a parlé de Taxiarchis et de son icône miraculeuse à Mantamados, sur l'île de Lesbos. Durant ces quelques jours, j'ai également fait la connaissance d'un garçon venu de Mythilène avec lequel je suis devenu ami. Je lui ai raconté ma situation et je l'ai interrogé sur Taxiarchis, dont Voula m'avait parlé. 

Il m'a assuré du pouvoir miraculeux de Taxiarchis Mantamados, et m'a promis lors de son voyage à Mytilène qu'il prévoyait ces jours-ci, de m'apporter de l'huile et de l'eau bénité de Taxiarchis pour oindre la partie de mon corps qui était affectée par ma maladie chronique. Peu après, je reçus de lui une icône de l'Archange de la prière, et le dernier calendrier hagiographique du pélerinage de 2015, consacré aux miracles de l'Archange Michaël. La lecture de ce calendrier hagiographique de Taxiarchis m'a profondément impressionné ! J'ai alors intensifié ma prière et sollicité mon intercession.

Pas un jour ne passait sans que je prie Taxiarchis. Je relisais son livre relatant l'histoire de son icône en relief, que mon ami de Mytilène m'avait de nouveau offerte, et je terminais par la sainte supplication aux archanges.

Chaque jour, je me signais avec l'huile de sa lampe et je m'humidifiais la langue avec sa bénédiction. Le journal des miracles a fortifié ma foi, et j'ai commencé à espérer que l'Archange pourrait aussi m'aider. Cet espoir s'est peu à peu mué en foi, une foi inébranlable.

Mon moral s'est amélioré. Peu à peu, j'ai recommencé à sourire et mes prières quotidiennes m'ont redonné des forces. A l'approche des nouveaux examens pour évaluer l'évolution du cancer, je n'avais plus peur ! En février 2015, j'ai passé les examens. Et mes prières ont été exaucées ! 

Mes marqueurs tumoraux sont tous normaux, mon pancréas est sain et les métastases ont disparu ! Ma glycémie a chuté de façon spectaculaire ! Personne ne pouvait le croire... Moi si ! Je vous aimerai toujours, Archange. Je n'oublierai jamais le salut que vous m'avez accordé et je vous vénérerai toujours. Rendez-moi digne de venir à Mantamados pour vénérer votre image miraculeuse et vous remercier infiniment.

Avec tout mon respect, Prokopis Varzsakakos. 

Extrait de https://www.taxiarhismantamadou.gr

Dix commandements pour une coexistence heureuse avec les autres

 

1. Prenez l'initiative d'engager la conversation. Un bonjour est toujours encourageant.

2. Souriez quand vous rencontrez d'autres personnes. Froncer les sourcils sollicite 72 muscles, contre seulement 14 pour sourire.

3. Appelez les gens par leur nom. Le mot le plus doux pour quelqu'un est son nom.

4. Soyez amical et serviable. Si vous voulez des amis, vous devez d'abord être un ami. 

5. Faites preuve de cordialité. Parlez et agissez de manière à montrer votre sincérité. 

6. Trouvez un moyen de convaincre les autres de votre intérêt. Considérez chacun comme un ami.

7. N'hésitez pas à complimenter les autres. Soyez prudent dans vos critiques. 

8. Agissez toujours avec indulgence. Sachez qu'il y a trois points de vue : le vôtre, le leur et le bon.

9. Soyez prêt à donner un coup de main. Ce que vous faîtes pour les autres reste gravé dans les mémoires.

10. N'hésitez pas à plaisanter, faites preuve de patience et d'humilité, et soyez certain que vous réussirez dans vos relations avec autrui. 

Extrait de https://enorion.blogspot.com/2021/03/blog-post_11.html#more

Entre Terre et Ciel : Une halte sacrée en Grèce

 

C’était au cœur de l’été, quelque part dans les montagnes du Péloponnèse, loin des sentiers battus et du tumulte des plages touristiques. Ce jour-là, un chrétien en voyage solitaire ressentit l’appel d’un lieu dont il ignorait tout, sinon qu’il l’attendait.

Après une route sinueuse bordée d’oliviers argentés et de cyprès élancés, il fit halte dans un petit village accroché à la colline. Une taverne accueillante, aux volets bleus et aux tables ombragées par une vigne généreuse, l’invita à s’asseoir. Le repas fut un festin simple mais inoubliable : feta crémeuse, aubergines grillées, pain encore tiède, et un agneau mijoté à tomber. Le tout servi avec un sourire sincère, un vin local délicieux, des mots grecs ponctués de gestes amicaux, et cette chaleur humaine si propre aux tavernes de campagne.

Repus de nourriture et de gratitude, il reprit la marche sur un sentier étroit menant à une petite chapelle perchée au sommet. Là-haut, le silence n’était troublé que par le bruissement du vent et le tintement lointain d’une cloche. Il poussa la porte en bois et pénétra dans un sanctuaire baigné d’ombre et de lumière tamisée. Les icônes semblaient lui parler ; les cierges allumés par d’autres pèlerins brillaient comme des prières suspendues.

À cet instant, entre la terre nourricière et le ciel spirituel, il sentit une présence. Quelque chose d’invisible mais de profondément réel. La paix. La grâce. Un sentiment d’unité.

Ce voyage n’était pas seulement géographique. C’était une ascension intérieure. Et dans ce moment suspendu, entre un plat partagé avec amour et une prière murmurée dans le silence, il comprit ce que signifiait vraiment être chez soi.

L'homme simple de Sibérie..

 

Il était une fois, dans un petit village reculé de Sibérie, un homme nommé Ivan. Il ne savait ni lire ni écrire, n’avait jamais quitté sa région, et ne connaissait des Évangiles que ce que le prêtre du village lisait à la Liturgie. Chaque matin, il se levait avant l’aube, faisait trois prosternations devant une vieille icône de la Mère de Dieu, et disait avec ferveur :

« Seigneur Jésus-Christ, Fils de Dieu, aie pitié de moi, pécheur. »

Il ne comprenait pas la théologie, ne débattait jamais de dogmes, mais vivait avec une bonté désarmante. Il partageait toujours ce qu’il avait, visitait les malades, priait en silence pour ceux qui le haïssaient. Lorsqu’un voisin le calomniait, Ivan répondait :

« Que Dieu le bénisse et lui donne la paix. »

Dans le même village vivaient plusieurs croyants plus "savants". Ils lisaient beaucoup, critiquaient les sermons du prêtre, discutaient de liturgie et de morale, mais souvent en jugeant sévèrement les autres. À leurs yeux, Ivan était un ignorant, un "pauvre d'esprit".

Mais un jour, un pèlerin de passage tomba malade au village. Il fut recueilli par Ivan, qui lui donna son lit, sa soupe, et veilla sur lui la nuit. Le pèlerin, qui était en réalité un starets (un moine sage) voyageant incognito, fut frappé par la lumière qui émanait d’Ivan en prière. Il dit plus tard :

« Cet homme prie comme un ange. »

Bientôt, des rumeurs de miracles se répandirent : un enfant guéri après qu’Ivan ait prié sur lui, un vieux couple réconcilié après ses visites, un champ stérile redevenu fertile. Mais Ivan ne se considérait jamais comme saint. Il disait :

« Je suis un pécheur, mais Dieu est bon. »

Lorsque l’évêque de la région entendit parler de lui, il vint en personne. Il fut profondément touché. L’évêque déclara à ses prêtres :

« Il est des hommes dont la foi est si pure que le ciel les habite. Tandis que nous disséquons la foi avec nos jugements, eux la vivent pleinement. »

Après la mort d’Ivan, de nombreux témoignages affluèrent. Sa tombe devint un lieu de prière, et des miracles y furent rapportés. Pourtant, de son vivant, il n’avait jamais cherché autre chose que d’aimer Dieu et son prochain.

La morale est que la grâce ne s’attache pas à la science ou aux paroles, mais à l’humilité, à l’amour et à la miséricorde. Les critiques et les jugements étouffent souvent l'Esprit. La foi véritable est parfois cachée dans le cœur des plus simples.

Miracles après les incendies en Grèce en 2021

 

Lors des incendies de forêt de grande ampleur et destructeurs qui ont ravagé la Grèce en 2021, des événements miraculeux se sont produits, relayés par l'ensemble de la communauté grecque orthodoxe sur Internet. Le prêtre Georgy Maksimov a raconté les détails de ces événements sur son blog YouTube.

Il a cité deux cas survenus dans différentes régions de Grèce le 7 août.

Le premier se trouve sur le lac Marathon, dans le nord-est de l'Attique. Là, sur le territoire d'une immense forêt incendiée, ils ont découvert un morceau de terre totalement épargné par le feu : l'emplacement de l'église orthodoxe de la Sainte Trinité. Un prêtre grec venu sur place a déclaré : "Tout a brûlé, même les feuilles autour de l'Eglise. Que ce soit impossible ici relève du miracle. Le temple n'a pas été endommagé, il n'y a même pas une seule trace de feu !".

Le deuxième incident s'est produit sur l'île d'Eubée, surnommée le miracle de Saint Jean le Russe. Des incendies y ont fait rage pendant longtemps, et les habitants ont été évacués. Des centaines de pompiers ont tenté d'éteindre l'incendie, aidés activement par les habitants, mais la situation a continué de s'aggraver. Les incendies se sont approchés du village de Prokopion, où se trouvait un temple abritant les reliques de Saint Jean le Russe.

Le recteur du temple de Prokopion, le Père Nikolaï, reçut l'ordre d'évacuer le village. Le temps manquait, les femmes et leurs enfants n'en avaient pas le temps, et les hommes armés de tronçonneuses, commencèrent autant que leurs forces et leurs capacités le leur permettaient, à construire une ceinture de sécurité incendie. A ce moment-là, le métropolite de Chalcis appela le prêtre et lui dit : "Je te prie, mon enfant, je sais qu'il sera difficile d'emporter les reliques du saint avec son reliquaire pendant les heures d'évacuation. Je te prie de sortir au moins une petite icône et de faire une petite procession religieuse à Prokopion avec prière."

Nous avons tous immédiatement laissé les tronçonneuses, sommes allés à l'Eglise, avons pris une grande icône miraculeuse de Saint Jean le Russe, un fragment de reliques saintes sur l'autel, et à partir de 21 heures, une procession de prières a commencé autour du village de Prokopion. A 22h15, nous avons terminé et toute la soirée et la nuit ont été insoutenables, car nous étions tous éveillés et en attente. On nous a dit que l'incendie approchait du village. Vers 3 heures du matin, la patrouille de police a recommencé à annoncer l'évacuation. Les derniers habitants ont commencé à partir. 

Et voilà qu'une heure plus tard, un nuage couvrait Procopion. Il faisait encore nuit, et nous pensions qu'il s'agissait de la fumée de l'incendie. Cependant, il s'est mis à pleuvoir, et pas seulement de la pluie, mais une averse, suffisamment forte pour saturer d'humidité les alentours du village. Ce fut un grand miracle ; nous avons tous pleuré, nous sommes descendus dans les rues, avons loué Dieu et Saint Jean le Russe. "C'est un miracle, il n'a pas plu ici depuis plus d'un mois, et aucune prévision météorologique n'annonçait de pluie", a déclaré le recteur du temple de Procopion.

Le prêtre Georgiy Maksimov a noté qu'en ces temps difficiles, le Seigneur ne laisse pas les Grecs orthodoxes sans manifestations particulières à la sollicitude et a expliqué qu'il a apporté, ces deux événements comme un "rappel que malgré nos imperfections orthodoxes modernes, pour le moins, le Seigneur ne nous abandonne pas, Dieu est proche, et que le nom du Seigneur soit béni."

Ajourons à cela un autre cas à l'histoire du prêtre Georgy Maksimov : Le monastère du moine David d'Eubée, sur l'île d'Eubée, a miraculeusement survécu à l'incendie. Le feu s'était déjà approché du monastère , mais s'est retiré au dernier moment. 

Le silence et la lumière..

Moscou, hiver 2018.
Le vent mordait les façades, et la neige tombait sans fin, recouvrant les rues comme un linceul.

Alexeï Ivanov, professeur de physique théorique, traversait la place sans se presser. Il n’avait plus de raisons de se hâter. Depuis la mort de sa femme, six mois plus tôt, les jours étaient devenus mécaniques. Sans saveur. Sans sens.

Il ne croyait pas en Dieu. Il n’y avait jamais cru. Pour lui, l’univers était un immense hasard, une chaîne de causes et d’effets sans but. La religion ? Une faiblesse humaine.

Ce jour-là, pourtant, ses pas l’amenèrent devant une vieille église orthodoxe, cachée entre deux immeubles décrépis. Il ne savait pas pourquoi il entra.

À l’intérieur, le silence était profond. Des icônes brillaient doucement, éclairées par la flamme vacillante des cierges. Il resta là, debout, sans bouger. Il voulait partir, mais quelque chose — il ne savait quoi — le retenait.

Un vieux prêtre s'approcha doucement. Il avait les yeux fatigués mais lumineux.
— Vous semblez chercher quelque chose, dit-il simplement.

Alexeï haussa les épaules.
— Je ne cherche rien. Je regarde.

Le prêtre hocha la tête, comme s’il comprenait.
— Dieu parle souvent dans le silence. Il faut juste cesser de fuir.

Alexeï ne répondit pas. Il sortit sans un mot.

Mais le lendemain, il revint. Puis le jour suivant. Il ne priait pas. Il ne croyait pas. Il restait juste là, en silence.

Un soir, alors qu’il observait une icône de la Vierge, un souvenir revint brutalement. Celui du regard de sa femme, juste avant de mourir. Elle l’avait regardé avec paix, alors qu’elle souffrait.
« Dieu t’attend », avait-elle murmuré.

Il n’y avait pas cru. Mais maintenant… ce souvenir le brûlait.

Les larmes lui montèrent aux yeux — les premières depuis des mois.
Et, sans même s’en rendre compte, il s’agenouilla.

Il ne dit pas de mots.
Mais au fond de lui, pour la première fois, il n’était plus seul.

Quelques années plus tard, ceux qui passaient par l’église du quartier voyaient souvent un homme tranquille, allumant des cierges pour les autres. Il ne parlait jamais de sa conversion.
Mais son regard portait la paix de ceux qui ont connu l’obscurité… et ont vu, un instant, la lumière.

Ilie Cleopas : La lutte contre les démons

 

Un combat spirituel 

Elder Cleopas enseignait que la lutte contre les démons est une réalité constante dans la vie du chrétien, surtout pour ceux qui aspirent à la sainteté. Les démons cherchent à détourner l'âme de Dieu, à créer le doute, la peur, la colère, la tentation et la dépression.

Les armes spirituelles utilisées

La prière : La prière est la première et la plus puissante arme. Elder Cleopas insistait sur la prière du coeur, notamment la prière de Jésus ("Seigneur Jésus Christ, Fils de Dieu, aie pitié de moi pêcheur").

La repentance : Reconnaître ses fautes et demander pardon purifie l'âme, empêchant les démons d'y prendre racine.

La lecture des Ecritures et des Pères : Pour fortifier l'esprit et comprendre la réalité du combat.

Les sacrements : La confession et l'Eucharistie sont des remparts spirituels.

La vigilance : Être attentif aux pensées, émotions et événements qui pourraient provenir d'attaques démoniaques. 

Les expériences mystiques de Elder Cleopas : 

Il racontait avoir vu et combattu des démons sous diverses formes, parfois très impressionnantes et terrifiantes, mais toujours avec foi et sérénité.

Il mettait en garde contre la peur : les démons ne doivent pas effrayer, car la peur est une arme qu'ils utilisent.

Il conseillait de répondre à l'attaquer par l'humilité et la prière, jamais par la colère ou la résistance physique.

Les conseils pratiques pour les croyants : 

Ne pas céder à la tentation, même dans les plus petites choses.

S'armer d'une vie de prière régulière et de fréquentation des sacrements.

Garder la paix intérieure, ne pas nourrir la colère ou la haine.

Ne pas s'isoler spirituellement : vivre dans la communauté, sous la direction d'un père spirituel.

Citations célèbres de Elder Ilie Cleopas sur les démons : 

"Ne crains pas les démons, car ils ne peuvent rien contre un coeur humble et aimant."

"Le meilleur moyen de repousser le mal, c'est la prière ininterrompue du coeur."

"L'arme la plus puissante contre le démon, c'est la joie dans le Seigneur".

En résumé, le combat est spirituel, contre les tentations et les attaques. Les armes principales sont la prière du coeur, l'humilité et la repentance. Être vigilant, prier régulièrement, fréquenter les sacrements et la communauté à l'Eglise, la paix intérieure.

Saint Demetrios et le myron miraculeux

Par l'intermédiaire de ses saints, même mor il y a des siècles, Dieu nous vient en aide. Quelque chose d'extraordinaire. Voici quelques miracles contemporains attribués à Saint Démétrios, principalement autour de Thessalonique ou en lien avec ses reliques, tels que relatés par la tradition et des témoignages récents :

1. Myrrhe miraculeuse (myron)

Novembre 2024 — Consécration solennelle du myrrhe :

Le dimanche 3 novembre 2024, à l’issue des festivités en l’honneur de la fête de Saint Démétrios (26 octobre), des centaines de fidèles ont assisté à la consécration du myrrhe qui s’écoule des reliques du saint. Lorsque le reliquaire fut ouvert, une émotion profonde a traversé l'assistance : une fragrance puissante emplissait l’église, signe perçu comme la bénédiction du Martyr éternel. Le myrrhe a ensuite été distribué aux fidèles présents.

Novembre 2023 — Arôme miraculeux dans l’église

Lors de la cérémonie similaire en 2023, on rapporte aussi que l'arôme du myrrhe a imprégné toute la basilique, et que les reliques — sarcophage et boîte crânienne — « coulaient » une substance parfumée, célébrée comme une grâce qui se perpétue depuis des siècles.

1987 — Témoignage du miracle de la châsse de Saint Demetrios 

Un diacre raconte qu’à l’occasion d’une célébration, la châsse du saint fut littéralement imbibée d’un liquide huileux (myrrhe). Celle-ci s’écoulait abondamment, imprégnant les icônes et l’ensemble de la basilique d’un parfum unique, tant et si bien que des fidèles essuyaient cette mousse avec du coton, qui restait saturé de liquide miraculeux.

Effets visibles du miracle dans l’église :

Plusieurs témoins relatent que non seulement le reliquaire mais aussi les icônes de l’église exsudaient du myrrhe, à l’intérieur comme à l’extérieur des verres protecteurs. Le phénomène laissait penser qu’il s’agissait d’un véritable déferlement miraculeux — si bien que certains fidèles ont parlé d’un rêve éveillé, tant l’expérience dépassait toute compréhension naturelle.